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门是厚重的铁门，刷着深绿色的油漆，边缘已经锈蚀。门锁是坏的，只用一根铁丝随意地缠着，一推就开。 他推开门，走上天台。 风很大，裹挟着雨前潮湿的腥气，扑面而来。天台上空旷而破败，水泥地面裂着缝，杂草从缝隙里钻出来，在风中瑟缩。远处堆着几个废弃的太阳能热水器，铁皮锈得发红，在昏暗的天色里像几具沉默的骸骨。 天已经彻底黑了。乌云低垂，压得很近，仿佛一抬手就能摸到。远处机场的导航灯在云层后明明灭灭，像困兽的眼睛。 要下暴雨了。 尹柏走到天台边缘，手扶着冰凉的铁护栏，往下看。 七层楼的高度，下面的路灯像一个个昏黄的光点，行人像蚂蚁一样小。风从脚下呼啸而过，带着一种失重的眩晕感。 他往后退了一步。...