食趣书屋

的烛光，那是老爷太太歇息的信号。西头犄角那两间下房，早早便暗了窗，只剩下牲口棚边上那半间草泥糊的矮厦子，窗纸上还有一丝朦胧的晕黄，倔强地支棱着，像旷野里最后一粒不肯熄灭的星子。 这门轴上了油，推开只有一丝风溜进去的轻响。一团带着寒气又滚着热气的挺拔身影几乎是挤进来的，动作轻得像夜里捕食的狸猫儿，反手就把门栓嗒一声轻轻落下。屋里头那点儿微光，就来自一豆残灯，灯芯捻得细，吝啬地照亮坑洼不平的土墙和一铺窄小的土炕。 那炕上，早坐着个人。身上胡乱裹了件半旧的桃红锦缎夹袄，显然是太太当年的旧赏儿，不大合身，袖口宽得晃荡，却松松笼着一段极娇嫩的脖颈和一小截露出的莹白锁骨。乌黑的头发没梳髻，就那么水一样泼在瘦削的肩头背上，衬得那小脸儿更白得晃眼，跟刚剥了壳的煮鸡蛋儿似的。 ...