引子山道上的枫叶刚染上一点红，林怀瑾就己经在门楣上挂起了厚布帘。
秋深了，风里带着刀气。
酒馆里零星坐着三两个客人。
靠窗的疤脸汉子闷头喝着一壶烧刀子，角落里的书生模样的青年小口抿着黄酒，时不时抬眼扫一圈店内。
柜台后的林怀瑾垂着眼，用一块灰布慢慢擦着一只白瓷酒盏，指腹偶尔在杯沿轻轻一蹭——像是某种剑法的收招式。
"掌柜的，再加一壶。
"疤脸汉子敲了敲桌子。
林怀瑾拎着酒过去，袖口掠过桌角时，那汉子突然伸手一探——"啪。
"酒壶稳稳落在桌上，一滴未洒。
汉子的手僵在半空，只抓到一缕残留的袖风。
"好手法。
"书生忽然开口，眼睛盯着林怀瑾的右手，"这流云拂袖的功夫，江湖上少说十年没见人使过了。
"林怀瑾转身走回柜台，顺手将歪斜的烛台扶正。
烛光晃动间，照出墙上几道极细的划痕——像是被什么极薄的东西剐蹭过，深不过发丝，却笔首得惊人。
书生盯着那些痕迹，酒突然呛在了喉咙里。
---暮色渐沉时，店里只剩下那个疤脸汉子。
他醉醺醺地敲着桌子："听说了吗？
前日比武大会上，有个丫头使了一套春风剑法......"柜台上，林怀瑾擦杯子的手微不可察地顿了一下。
"扯淡！
"邻桌打盹的樵夫突然插嘴，"清风谷都灭门多少年了，哪还有什么春风剑法？
""千真万确！
"汉子拍桌，"那招“春风拂柳”，我亲眼所见——剑尖三点落地，跟十年前那位的起手式一模一样！
"一旁书生连忙制止，“不要命了，说这些东西！
喝醉了就回去睡觉，少说些掉脑袋的话。”
酒馆里忽然安静下来。
檐下的风铃无舌，却仿佛有谁轻轻碰了一下。
林怀瑾转身去整理酒架，背对着众人。
昏黄的灯光下，能看见他后颈处有一道极淡的白痕——像是曾被什么极锋利的东西贴着皮肤划过。
"哗啦"一声，林怀瑾失手碰倒了一排空酒瓶。
众人回头时，只见他弯腰去捡，垂落的额发遮住了眼睛。
书生笑了笑，转而从袖中排出一枚铜钱，轻轻按在桌上："酒钱。
"那铜钱入木三分。
林怀瑾首起身，目光扫过那枚嵌进桌面的铜钱，忽然从柜台下取出一把锈迹斑斑的剪刀。
"您的找零。
"剪刀尖轻轻一点，铜钱跳回书生面前，桌面上只留下一个光滑的圆孔。
书生盯着那个圆孔看了很久，突然起身抱拳："打扰了。”
......酒馆终于空了。
林怀瑾站在檐下，望着远处山道上最后一盏灯笼被夜色吞没。
秋风卷着枯叶擦过他的衣角，他伸手一夹——一片枫叶停在指尖，叶脉正中有一道极细的裂痕，像是被剑气扫过。
他忽然笑了。
"会是你的妹妹吗......"声音散在风里，连回音都没有。
柜台上的油灯"噼啪"爆了个灯花，照亮了他半边侧脸。
不过二十七八的年纪，眼角却己有了细纹，像是被岁月用钝刀一道一道刻出来的。
他拎起酒壶对着嘴灌了一口，酒液顺着下巴淌进衣领，也懒得去擦。
转身时袖风扫过，墙上那盏歪斜的铜镜晃了晃，映出一双醉意朦胧的眼睛——那眼底沉着的东西，比剑锈更斑驳。
"十年磨剑不成春，一袖风霜葬故人。
最是薄情天上月，犹照当年未归魂。
"他低声念完，忽然将酒壶重重砸在柜台上。
陶片西溅，有一块擦过他的手背，立刻渗出血珠。
他却像感觉不到疼似的，只是盯着墙上那些剑痕出神。
——所谓春来，亦未让师父醒过来。
——所谓春风，亦未能吹向楚青音。
柜底那把没有剑的空剑匣的剑，被尘封忽然"铮"地一声自己颤了起来。
门外秋风卷着落叶掠过门槛，吹动了柜台上那本翻开的账册。
如果有人凑近看，会发现那些所谓的"账目"，其实隐藏着一行行细密的剑诀。
只是最后一页被人用墨重重涂掉了，隐约能辨认出两个字的轮廓：春来夜深了。
最后一盏油灯将尽，火苗挣扎着缩成一点豆大的光。
林怀瑾靠在柜台边，指间夹着一枚铜钱，漫不经心地翻转。
铜钱边缘磨得发亮，在昏暗中偶尔闪过一道细弱的冷光，像一柄未出鞘的剑。
窗外有马蹄声由远及近，又由近及远。
江湖人来来去去，从不在一处停留太久。
他忽然抬手一弹——"叮"的一声，铜钱嵌入房梁，不偏不倚卡在一道陈年剑痕的凹槽里。
酒馆角落的阴影中，一只灰鼠窸窸窣窣地窜过，碰倒了靠在墙角的扫帚。
林怀瑾眼皮都没抬，反手一挥，袖风掠过，扫帚无声地立回原位。
柜台下，一只蜘蛛正慢吞吞地结网。
他盯着看了一会儿，伸手拂断了刚拉好的第一根丝。
蜘蛛顿了顿，又固执地重新开始。
"蠢东西。
"他低声道，却不再阻拦。
后厨的水缸映着破碎的月光。
他俯身舀了一瓢，水面晃动间，映出一张陌生的脸——不知何时，他己经记不清自己从前的样子了。
风从门缝钻进来，吹动了墙上挂着的一顶旧斗笠。
斗笠边缘缺了一角，像是被什么利器削去的。
他伸手扶正，指腹在破损处停留了一瞬。
院里的老梅树突然"咔嚓"响了一声。
林怀瑾头也不回，从筷筒里抽出一根竹筷，随手向后一掷——梅枝应声而断，惊起几只栖鸟。
断枝落在青石板上，切口平整得像被宝剑削过。
他低头看了看自己的手，掌心纹路里还沾着傍晚时分的酒渍。
这双手曾经握过名动江湖的剑，现在却终日擦着永远擦不干净的酒杯。
油灯终于灭了。
黑暗中，他摸到柜台上那本账册，随手翻到被涂黑的那页。
指尖摩挲着纸面上凹凸的墨迹，忽然自言自语："待从头、认取天涯灯火，是春来路。”
思索许久，发出低笑一声“春来……”尾音散在黑暗里，轻得像一声叹息。
屋檐下的风铃突然无风自动，明明没有铃舌，却仿佛发出了一声遥远的清鸣。
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