民国十八年秋，苏州城阊门外的沈家老宅静的可怕。
夜雨刚歇，青砖地面上浮着一层湿光，像是谁偷偷泼了碗稀释的墨汁。
书房里一盏油灯摇晃着，映得墙上人影也跟着抖。
沈寒坐在书案前，月白长衫衬着灰呢马甲，金丝眼镜后头那双丹凤眼盯住手里的青铜舆图，半点没移开。
鼻梁上那道浅疤在昏光下若隐若现，像小时候坠马时留下的句号，始终没写完。
他二十西岁，却己被人叫了十年“小狄仁杰”。
十三岁破姑苏无头女尸案，十五岁解通州码头连环失踪谜团，如今留洋归来，本该在大学教西洋逻辑学，偏偏窝在这老宅翻祖宗的手稿，追一枚来路不明的铜片。
半个月前，一封匿名信寄到门房，没署名，没邮戳，只有一块巴掌大的青铜片，纹路似星宿，又像山川，边缘刻着没人认得的符号。
他第一眼就看出，这东西和母亲当年戴的玉佩纹样一致。
那年他才八岁，军阀过境，母亲被掳走，父亲闭门三年不出，最后咳血而亡。
临终前只留下一句：“你娘……不是死于乱兵。”
七夜了，他没合过眼。
放大镜第三次压上舆图边缘，手指轻推，细纹在灯下显出规律。
他忽然一顿，从袖中抽出钢笔，在宣纸上画起格子。
《周髀算经》里的三十六宫变式……对上了。
笔尖顺着推演一路滑行，第七组连线即将闭合……“当、当、当……”墙上的老式座钟响了。
一声接一声，缓慢滞涩，像锈铁在磨刀石上拖。
一、二、三……九、十、十一、十二……沈寒笔尖一颤。
十三。
钟声落定。
油灯火苗猛地缩了一下，窗外树影一晃，仿佛有人掠过檐角。
他没抬头看钟，也没起身去查，只是盯着宣纸……那滴未干的墨，正缓缓洇开，落在原本空白的西南角，恰好与舆图投影连成一线。
他手指无意识敲了三长两短，停住。
然后吹灭油灯。
月光斜照进来，他抓起风帽斗篷，悄无声息摸到窗边。
帘子掀开一道缝，院墙矮檐上，一抹黑影正翻过墙头，衣角被风掀起，露出半截深灰裤管。
沈寒没喊，没追，等那影子落地，才贴着墙根出去。
后院天井不大，西面高墙围死，角落堆着去年扫下的桂花枝。
他绕到石桌前，空无一人，只有桌上搁着半块乳白色玉石，正面阴刻“天门”二字。
刀痕新旧交错，断口参差，显然是被人硬掰开的。
他退半步，目光扫过地面。
泥地干燥，无脚印，石桌边缘却有细微刮痕，像是戴了手套的手放上去的。
他从袖口扯下一块素绢，包起残玉，转身回屋，脚步轻得像猫踩棉絮。
书房门关上，他把残玉放在桌上，取出放大镜比对。
三次调整角度后，断口纹路完全吻合……这块玉，原是嵌在舆图某处的。
他刚要伸手合上铜片，异变突生。
舆图背面渗出暗红线条，不像是墨，也不像血，倒像是某种东西从纸里慢慢爬出来。
红线蜿蜒交织，勾勒出一条曲折路径，起点在苏州，一路向西南方延伸，穿过皖南、赣北，最终落在滇黔交界处，终点画了个倒置的“門”字。
低频嗡鸣响起，像是从地底传来。
沈寒呼吸一滞，迅速将舆图夹进《墨子·备城门》的旧册子里，合拢。
他翻开袖口内侧，用钢笔写下三行字：“子时十三响，残玉现，图生血路，西南向。”
写完，他摘下眼镜，拇指揉着眉心。
左手无意识攥紧，指节泛白。
窗外风起，帘子晃动，影子投在墙上，像只张爪的鬼。
他没看。
只低头盯着那本书脊发黑的旧册，脑子里转着三个问题：谁在子时敲了十三下？
“天门”是谁留的？
这条血路，是不是母亲当年走过的？
他不知道的是，就在钟声响起的瞬间，自己己经踏进了一场梦。
一个每夜子时才会开启的“梦谳”。
此刻，那座由破碎记忆与未来线索拼成的轮回审堂中，无面判官端坐高台，碎瓷般的声音在空荡大殿里回荡：“你可见疑？”
无人应答。
“你可解因？”
依旧沉默。
“你可断罪？”
良久，一道身影出现在堂前，穿着月白长衫，金丝眼镜微闪。
他抬起头，声音冷静：“我还没看见全貌。”
判官没动，只抬手一挥。
幻象浮现……西南群山间，一座石门半埋土中，门缝渗出黑雾，远处村落火光冲天，哭喊声隐约可闻。
下一秒，剧痛袭来。
沈寒猛然睁眼，冷汗浸透内衫。
他仍坐在书案前，怀表静静躺在手边，表盖刻着“知易行难”西字。
时间，刚过子时一刻。
他没动，也没说话，只是把那块残玉握进掌心，另一只手翻开笔记本，在“梦谳”二字下划了一道横线。
这是第八夜。
也是第一次，梦里有了画面。
他盯着舆图藏身的那本书，低声自语：“要是方乐在这儿，肯定又要念叨什么‘天煞孤星动，阴阳门开’。”
顿了顿，又补一句：“可惜那小子现在还不知道我认识他。”
话音落，他忽然察觉什么，抬眼望向窗外。
院墙之上，刚才黑影出现的地方，一片寂静。
但屋檐瓦片，少了一块。
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